Я опять читаю википедию. Русские википедики — они, всё-таки, какие-то особого склада люди; лишь глубочайшая искренность и звериная серьёзность позволяют им делать так смешно. Луркморовские пародии и близко не стояли. Русскоязычный раздел википедии, статья «Иисус Христос», плашка краткой информации справа:
— Фамилия? — Рюриковичи мы!
Запомни: не папаша, не батя, просто: папа
Плотник и проповедник смотрит на меня как на говно
Править, видимо, бесполезно. В англоязычной статье та же плашка абсолютно вменяема, хотя и тоже радует.
Ещё я читаю русско-греческий разговорник — престранное чтение: узнаваемых корней вроде почти и нет (вынесенное в заголовок «эфхаристо» — редкий пример), но от языка ощутимо несёт ладаном. Стойкая, однако, штука, это ваше культурное влияние.
Ещё я осмысливаю понемногу педагогическую поэму.
1) Если то, о чём там макаренко пишет, хоть на четверть правда, то он построил коммунизм. Без шуток, самый настоящий коммунизм. Полуденный мир, светлое будущее, светлая мечта сбылась. Коммунизм бывает. Нет, серьёзно, вы понимаете: коммунизм — бывает! Ёлки-палки, это надо подумать ещё. И ещё почитать всякого.
2) Безоценочно, просто в рамках осознания: я раньше не в курсе был, кто такие кулаки. В учебниках истории, когда я в школе учился, писали, особо не парясь, что плохая советская власть упорно боролась с самыми успешными хозяевами на селе, и таки поборола их на свою голову. Я недоумевал, нахрена оно, но в подробности не вдавался. У макаренко (и, как я сейчас смотрю, по словарям) граница между кулаками и середняками проходит по факту найма батраков. Всё встало на свои места; прилагательные «мелкобуржуазный», «капиталистический» и что-то там базово-марксистское про эксплуататоров всплывает в голове само собой. Ещё раз, это безоценочно.
А ещё вот какую думу думаю. Сейчас как-то поутихло, а раньше, лет десять назад, были общим местом разговоры: вот у нас все лучшие люди в эмиграцию после революции и гражданской поуезжали, и вся русская культура вместе с ними, а остались только тупицы всякие. Вот и сдохла наша культура.
Так всё ж не так. Я в культуре немножко понимаю только про словесность, и там как: Шолохов и Булгаков, титаны русской прозы. Великие поэты Маяковский и Есенин. Классики Толстой и Горький как уехали, так и обратно приехали. Замятин. Ильф и Петров. Олеша, Катаев, гениальнейший Чуковский (ну-ка, кто докуда муху-цокотуху помнит?). Пришвин, Паустовский. И куча писателей помельче, это те я кого сам читал/люблю вспомнил, а так — я у Катаева в «Алмазный мой венец» не узнавал и трети.
А в эмиграции кто? Ну Бунин. Пытался читать, очень быстро завыл от уныния. Ну Набоков, но так это уже потом. Куприна вот ещё вспомнил, но засомневался и пошёл в википедию — да, эмигрировал, но ничего в эмиграции не написал.
Если культура и сдохла, то не от отъезда белогвардейцев. И не в 1920м точно.
И вот те кто остался — они ж всякие. Булгакова не печатали, то что его шедевр таки потом всплыл — чудо. У Шолохова главная книга — откровенно белогвардейская какая-то, непонятная и сомнительная. Блока сгнобили почём зря — говорят тоже великий поэт был, наверное правда. Но как-то я смотрю на список парой абзацев выше, и вижу в нём жизнь. Много настоящей жизни — и революция тут, заметьте, ни при чём.
Вот сейчас бы столько.
Текст спасён из гибнущего ЖЖ: https://breqwas.livejournal.com/244028.html